RTVE: EL REGRESO DE UN VIEJO POEMA AUTORITARIO

Han batallado como leones durante años intentando hacernos creer que no eran lo que eran, sí. Los pétreos rostros, lejos de devolver las miradas en el invisible espejo de sus conciencias, se han oscurecido al caer la noche. La noche de autos. La noche que precede a la batalla. El melífluo mandamás, entretanto, rodeado de los corre-ve-y-diles de turno, no ha podido evitar una sonrisa cáustica cuando los aplausos evidenciaron que RTVE volvía al viejo redil: VOZ IMPERATIVA DE LOCUTOR: -"¡En el día de hoy, cautivo y desarmado el ejército rojo, han alcanzado las tropas nacionales sus últimos objetivos militares...!"- (ENTRA SONIDO DE TROMPETAS) (LUEGO,UN SILENCIO BREVE,TENSO) (

(VOZ EN OFF) - ¡Todo el mundo en pié! ¡Firrmeeeeeees! ¡muestren sus ordenadores! ¡saquen los bolígrafos de sus bolsillos! ¡dejen de pensar! EL COMISARIO POLÍTICO ENTRA EN LA SALA CON ACTITUD DISPLICENTE, MIRA UNO A UNO A LOS TRABAJADORES DE RTVE Y VA SEÑALANDO CON SU MANO DERECHA: ÉSTE FUERA... ÉSTE TAMBIÉN... ¿Y TÚ, CÓMO TE LLAMAS GUAPA?...-CUCHICHEA ALGO AL OÍDO DE SU AYUDANTE-. ÉSTA NO, QUE SE QUEDE. HAY QUE CAMBIAR TODO, LA IMAGEN, LOS PRESENTADORES, LAS NOTICIAS, LA VIDA. ÉSE ES MI MENSAJE, A PARTIR DE HOY TODO SERÁ DISTINTO, YA LO VERÁN. RTVE VUELVE POR FIN A SUS ORÍGENES, A LA VERDAD INMUTABLE.¡VIVA FRANCO! ¡ARRIBA ESPAÑA!

POEMA ESTRAPERLISTA

La sequedad de las tierras del sur, allí donde los conejos silban tangos a media tarde, forma parte de la cultura que amamantaron muchos judíos sefarditas, entre ellos el abuelo Pedro, anarquista de primera hora y amante impenitente del vino peleón. Sus vástagos hicieron honor al pasado viajero -la trashumancia marcó tendencia, que dirían los chicos fashion- y la dispersión pasó a ser lo único real de un mundo extraño en el que la barbarie solo quedaba oculta durante las noches de invierno cuando el frío hacía imposible la batalla civil y fratricida. El hambre pasó a ser el santo y seña. Aún hoy miro a veces de soslayo por el espejo retrovisor del coche en las noches sin luna como temiendo la aparición de un rostro imprevisto, algún espectro de ese pasado quizás, mientras los dos focos de luz que hacen de vanguardia automovilista pugnan con una oscuridad inasible y rauda, mezcla de las ensoñaciones y certezas que alguien me regaló un día y que llevo prendidas en el forro de tul barato. Las noches salvajes quedaron atrás. Y en eso que llega una tormenta de nombres: Bankia, Rodrigo Rato, Luis De Guindos, un tipo al que llaman MAFO, y sobre todo otro de apellido que me remite a los años de juventud por el barrio viejo de Bilbao: Goirigolzarri, un tipo que a decir de las malas lenguas se fue no hace mucho de un gran banco con un retiro menor: 68,7 millones de euros (11.404 millones de pesetas). No se habían ido, creo, pero por si acaso ya es más que seguro que aquí están de vuelta. ¡Viva el estraperlo!

EL PESIMISMO COMO SÍNTOMA

Hay certezas que uno puede defender en todo momento y lugar, a saber: que las estrellas se hacen enormes bajo el cielo del mar Egeo más allá de las noches de verano; también que quienes destilan odio tan solo pretenden robarnos la esperanza. Primero Grecia. Cuando faltan tan solo dos días para que se demuestre una vez más hasta dónde puede llegar la capacidad de aguante de un pueblo, tan solo una constatación infame: ningún dios del Olimpo parece dispuesto a apiadarse de ellos. Ya ocurrió otras veces a lo largo de la historia griega, cierto, pero ha sido durante los últimos años cuando ese contraste entre lo vivido y lo imaginado, el quiero y no puedo, la razón y la estulticia parecen haber arrasado con todo. Los banqueros alemanes miran entre tanto expectantes las cuentas de resultados, y sus corre-ve-y-diles educados en el neoliberalismo cruel y pendenciero tan solo llegan a esbozar un rictus de desagrado. ¿Estrellas que titilan a lo lejos?¿cielos sobre el Egeo?¿Petros Markaris?...¿Qué es eso?, se preguntan. Segundo Francia. Aún mantengo en mi retina ese gesto pedante de un irritado Sarkozy echando pestes la otra noche en la televisión al comprobar que el socialista François Hollande no se dejaba intimidar por su verborrea derechista. ¿La premonición de la derrota politica? Tal vez. Quizás necesitemos más que nunca un hálito de esperanza, algo a lo que asirnos, un revolcón, qué más da, el caso es evitar este estropicio del que Sarko, Merkel, Cameron y compañía son los abanderados (Rajoy y Monti no son otra cosa que simples mayordomos timoratos). También el domingo será en Francia un día muy especial: habrá que derrotar el pesimismo como síntoma, sí